Eu queria não falar de dor, mas é tudo o que eu sinto. Uma dor devagarinho, mas constante. Uma dor fina, suave, mas constante. Sinto um pouquinho todo dia, em doses homeopáticas, pra não sucumbir.E dói. Como fosse uma goteira que pinga, constantemente, uma água gelada que cai na nuca e desce pela espinha, fazendo você sentir cada parte do seu corpo. Você pode ouvir o barulho que faz, ecoando de dentro pra fora o som da gota vazia no espaço. A dor, escorre pelo corpo como quando toma um susto e sente gelar as pernas. Ela desce gelando a alma, tirando a cor dos dias e o sorriso do rosto. Mas eu deixo doer assim de pouquinho, que é pra não enlouquecer. Homeopatia da dor. 5mg diárias de dores geladas que, ironicamente, simbolizam que ainda vivo. 

 Morre-se um pouco quando alguém escolhe morrer pra nós. 

É um paradoxo, eu sei. mas verdade seja dita, a dor é como ter perdido um membro, um importante membro, porque o corpo te lembra, a todo momento, a falta que faz. 

Respirar deixa de ser voluntário e você sente, a cada inspiração,

 a f a l t a,

que, devagar, insiste em se fazer lembrada.

Morre-se um pouco quando alguém vai embora. quando escolhe ser apenas memória. 

Nem todas são boas, isso é fato. Mas fato  também é, que ate dos tro-peços sente saudade.

E dói. 

Como quando na infância ralava os joelhos e parecia que o mundo havia acabado naquele mertiolate ardido. 

E arde.

E quando pensa que sarou, eis que soltam as casquinhas e sangra tudo novamente.

Morre-se um pouco quando alguém escolhe ser saudade. 

Lembrança. Memória.

A falta nos lembra a todo tempo o tempo em que se fazia presente.

E presente era.

Morre-se l e n t a m e n t e, enquanto suspira lembrando o ser ausente. e é latente que o que sente não pode ser dito. Engolido. a seco. 

Rasga o peito e o esôfago e se questionado sobre membros faltantes, mente.

Ninguém vê. mas se morre um pouco sempre que lembra, e no passado volta, em fotografias rasgadas, remontadas sobre uma colcha velha.

A lágrima pinga, mancha, e escancara o luto de quem escolheu morrer pra gente.

 Tirou os sapatos, calçou as pantufas e vestiu um moletom velho. Acendeu a luminária que fica no canto da sala, junto ao cigarro. Tragou a fumaça quente a fim de, talvez, aquecer o lado de dentro. 

Carece de se aconchegar vez ou outra, ouvir de si mesma que não está, mas, vai ficar tudo bem.

As lacunas deixadas outrora, por ora, nada preenche. 

O espaço deixado continua ali, e grita. Grita aos seus ouvidos a falta que ainda faz. Quem sabe assim se escuta, se acolhe.

Elizabeth, perdida em si mesma, não encontra a porta de saída. Não tem luminária que de conta de clarear o caminho. E dói.

Deixa doer. Arranca as casquinhas das feridas, joga mertiolate que é pra cicatrizar mais rápido, ou, ao menos, não infeccionar.

Mas ela é forte, e entre um cigarro e outro, abraçada por um moletom velho, espera o dia chegar. Porque ele sempre chega, e embora não se encontre o caminho da saída, traz o novo pelas frestas das janelas.

Não sara nunca

“Essa ferida, meu bem, as vezes não sara nunca

Às vezes sara amanhã” 

Não, não sara! Elizabeth sabe bem que as feridas novas se somam às que já existiam e tornam-se cumulativas. 

Como fossem pontos de uma Mega-Sena que ao invés de prêmio, só faz doer.

Essa ferida não sara nunca, sinto decepcioná-los. Vocês todos que têm sempre um conselho na manga, como fossem receita de bolo.

Faz isso, assim, assado. Cru é que não pode ficar.

E Elizabeth nem gosta de cozinhar. Prefere as marmitas requentadas que dão menos trabalho, e na verdade ela não quer ter trabalho, gasto, desgasto. Já basta o que foi desgastado, devastado.

Mas essa ferida não sara nunca! Não tem mertiolate que dê conta.

Não tem dorflex capaz de aliviar. 

Não tem!

Essa ferida, não sara nunca! 

E nunca é tanto tempo…. É tempo demais pra um amor que insiste em pulsar, como fossem batimentos cardíacos daqueles que não têm pulso, mas bate. Bate e apanha. 

Apanha e machuca, e essa ferida não sara nunca!

Elizabeth sabe que se transforma, mas não sara. Ela sabe que fecha, mas não sara. 

Ela sabe que vez ou outra faz sangrar. Deficiência de coagulação, coitada. Deficiência de cicatrização. 

Essa ferida, meus caros, não sara nunca! 

Não tem conselho, nem mertiolate, capaz de estancar o sangue que escorre coração a fora.

Ela agradece o curativo, mas, essa ferida…essa, não sara nunca. 

Senhor relógio

​Oi, senhor. 

Tu, que tudo resolve e põe as coisas no lugar. 

Tu, que podes atrasar ou chegar na hora. 

Tu, que uns dizem que é invenção humana - e às vezes com razão. 

Tu, que não volta, mas segues adiante incansavelmente, sem parar, firme sempre à frente. 

Tu, que nos mata de saudade, que traz nostalgia, que despertas a memória. 

I N I N T E R R U P T O 

Tu, que ninguém podes parar…

Volta, e traz aqueles momentos da fotografia de novo pra que possamos fazer novas escolhas. 

Tempo, tempo, tempo, tempo… entro num acordo contigo. 

É hora de jogar a chave fora

 A virada da chave aconteceu numa noite fria, chovia muito, e Elizabeth decidiu ir caminhando para a casa após o dia de trabalho. Entre as gotas da chuva que molhava seus cabelos e escorria por seu rosto, se misturavam algumas lágrimas que se arriscavam em saltar dos olhos. 

Se arriscavam porque, sabe-se, Elizabeth não é das que expressam emoções, mas as guarda, numa caixinha de madeira, debaixo da cama - e não tira nem pra faxinar a casa. 

Acontece que, entre lágrimas e chuva, Elizabeth virou a chave, da caixinha talvez (?) e libertou as emoções contidas embaixo da cama - tal qual o monstro da sua fantasia da infância. Acontece que apenas o monstro era ficção. 

Caixa aberta, já não tinha mais o que fazer se não olhar pra dentro dela e ver entre papeis velhos e gastos pelo tempo, toda emoção que guardara outrora. Haviam dores e feridas e escaras com casca, mas abertas, que poderiam, a qualquer momento, sangrar. E sangrou. 

E jorrou sangue e jorrou lágrima, como criança perdida da mãe no supermercado. Ou quando ralava os joelhos após um tombo de bicicleta. Ser abandonado dói. Sobretudo, no supermercado lotado. Bem como os joelhos ralados de outrora. 

A autopercepção de Elizabeth lhe custara caro, lhe custava calmaria, artigo de luxo naqueles tempos. Mas ela virou a chave e pode ver, por entre as dores dos papeis velhos, que ainda se habitava. E como é importante se perceber pertencente a seu corpo. E como é importante saber a hora de fechar a caixa de madeira e jogar a chave fora. Ainda que lhe custe a alma. 

Mas Elizabeth é corajosa o suficiente, já superara momentos piores, e, sob a água gelada da chuva de inverno, ela vira a chave e tranca a caixa. Não se pode mais abrir. 

Continua...

Regeneração

O sentir de Elizabeth se regenera tão rápido quanto o rabo de uma lagartixa ferida. Parece uma comparação tosca, e talvez seja, mas assim é. 

Elizabeth se permite e se encanta, e isso é belo, louvável, eu diria.  Sente medo, mas o desejo de se conectar novamente ao que chamam de amor, fala mais alto ao coração - bem como diz a música. 

E se encanta... sorri para as fantasias e devaneios, que já lhe são íntimos. Convida-os para entrar, sentar à mesa e tomar um café, bater um papo. 

E tudo é lindo...

Suspira,...

 e já não está mais aqui, mas ali, ou quem sabe lá? Não se sabe...

Fato é que, o ideal é sempre lindo para Elizabeth - e sim, o ideal platônico. 

Elizabeth tem apresso pela metafísica, e transcende... tanto que torna o ideal quase tangível. 

É pena que talvez não seja, e se não for, que assim seja. tudo bem. 

Quem é que sabe? Um dia, talvez. 

Devanear lhe é confortável, embora sua preferência seja mesmo o palpável, o toque, o cheiro e todos os sentidos impressos.

Importa que a vida que entra por suas narinas a cada suspiro, e toda a fantasia que constrói é combustível pra esse coração Fênix incansável de se encantar. 

Elizabeth deu outro sorriso em meio às fantasias... convém esperar. 

 

gavetas trancadas

Elizabeth decidiu abrir a gaveta que não abrira desde a partida do que ela acreditava ser amor.

Chaves em mãos, sentada no chão ao lado da cômoda de madeira... impossível não conter as lágrimas que insistentes desceram rosto abaixo. Enxuga o rosto com a manga do moletom azul marinho, gasto pelo tempo. 

Puxa a gaveta, e encara as verdades que moram no móvel antigo. 

Papéis, cartas, anotações, e as velas do aniversário. Aquela festinha simpática que ela havia organizado naquele mesmo ano, mal sabia ela que só restara as velas, e o cartaz que viera com elas, "feliz aniversário". 

As lembranças daquela noite invadiram o cômodo, e deitaram ao seu lado no tapete bordado. 

Resolveram lhe contar os detalhes da noite do aniversário, e todo amor que foi dedicado no pequeno evento. 

Em meio às memórias construídas, Elizabeth se permite sentir saudade do ontem que, ela sabe, não volta mais. 

Ainda não é hora de descartá-las, mas senti-las. 

Haja coragem pra seguir em frente de mãos dadas com as memórias e com as gavetas destrancadas. Há que se ter coragem. 

Elizabeth entende que chegará o momento de limpar as gavetas, e ocupá-las com outras coisas. Mas por hora, abri-la e encarar tudo o que ela traz, ainda que em meio às lágrimas, é um ato de coragem. 

Fecha a gaveta, não carece de chaves. Elas serão abertas logo menos. 

I miss you

Não, não foi isso que aprendi no inglês hoje, mas nem todos os idiomas dariam  conta de verbalizar sua ausência. 

É que me apeguei aos “ontens” construídos, e meu agora é preenchido de faltas.

Falta que ocupa todo espaço dentro de mim. Ainda agorinha lembrei sua veia saltada no pescoço, pulsando rápido, por pouco não te beijei, você tava aqui! eu podia jurar que estava. 

Ando tendo alucinações e nem é efeito do benzoadiazepínicos, é a demasiada falta que você faz.

É quase palpável. Tangível.  

Aprenderia outras línguas para te dizer, quem sabe em alemão, ou até línguas mortas...o tamanho do espaço que você deixou.

Mas, por ora, “I miss you” da conta da carga semântica. Porque não dizer “estou com saudade?” Porque estou com muita saudade. Está doendo. Dói q nem choro mais. Secou. 

Com quantas memórias te faço presente agora?

Feita de nó(s)

Feita de nó's, assim se encontra Elizabeth. Por mais que fale, e tenha falado ainda é só a ponta do iceberg, como dizem. Ou, melhor dizendo, é uma das pontas do emaranhado que ficou.
Metástase de nós.
Corpo dolorido, garganta fechada, musculatura rígida, como uma madeira maciça, não só seus músculos mas seus costumes. Talvez precise de uma massagem, sobretudo na alma.
Relaxar os sentidos em excesso.
Não tem chá calmante que dê jeito.
Por falar em nós, os pensamentos são um emaranhado só, desse "balaio de gato" que foram os últimos meses. Ou talvez os últimos trinta anos.
Haja disposição para colocar tudo no lugar. Desatar os nó(s), esticar o barbante até que arrebente e não reste mais nada, nem memória.
Há que se ter coragem em se permitir elos, laços e nós. Como sabiamente disse  O Principizinho "a gente corre o risco de chorar um pouco quando se deixa cativar". 
Elizabeth chora, tal qual Alice perdida no País das Maravilhas - inunda de si e acredita que, este seja o primeiro passo a desatar os nós do corpo, e os que os sentidos em excesso criaram chamando -os de "cativar".

Sem medo

Elizabeth, corajosa  que só, sempre paga os preços da sua ausência de medo. Quando criança, subia em árvores, das mais altas, gostava de ver o mundo lá de cima. - visão panorâmica.
Da juventude para cá aprendeu a mergulhar, de cabeça como dizem. Às vezes é raso o rio, mas não tem problema, um arranhão ou outro faz parte.
Já aconteceu de se machucar muito, quebrar ossos, mas esse é o de menos ela pensa.
Não é fácil ser destemida. A coragem lhe custa caro.
É  que os machucados causados, por mais que cicatrizados, trazem marcas profundas. Os mais recentes carecem de um enxerto, um preenchimento das faltas, das lesões.
Mas não é por isso que ela deixa de mergulhar. Hora ou outra lá vai Elizabeth com sua roupa de banho, sua toalha no pescoço, e pronto. Nem óculos de mergulho ela usa, que é para não embaçar a visão. Gosta de enxergar tudo com nitidez. Volta com uma ferida ou outra, algumas são refeitas pois não havia cicatrizado ainda, mas, ela é corajosa.
"A gente corre o risco de chorar um pouco quando se deixa cativar", ensinamento de sua leitura preferida. Por isso haja coragem de se machucar ao longo de tantos mergulhos.
Mas há que se permitir cativar, ser cativada, a coragem está em se mostrar vulnerável, humano, cativo.

Elizabeth aprendeu a voar e admirar voos outros, embora seu desejo fosse mesmo voar com. 

Hora ou outra esbarra suas asas em pássaros selvagens, sem habitat natural, o céu não é limite. 

Limites que ela mesma desconhece, já que por vezes voou tão alto que o ar lhe ficou rarefeito. Perdeu os sentidos, teto preto, despencou... asas quebradas, consertadas, coladas, marcadas. 

Verborrágica. Prolixa. 

Há que se deixar tudo claro, claro como água. cristalina. 

Como águia, como fênix talvez - a  metáfora lhe cai bem. 

Fato é  que entre voos, encontros e despedidas carece de ser casa,  casa de barro. como é mesmo o nome do pássaro? João, João de Barro. 

Carece de ser árvore, pés fincados ao chão. Constância. 

Mas o ar em movimento é sedutor e lhe convida ao voo. 

Se assim é, que assim seja. 

Voemos! 

Elizabeth aprendeu a gostar do que os poetas chamam de solitude, dizem que é o estar em paz com a solidão. Esta que antes lhe doía o peito e trazia desespero... medo do escuro, da rua, do eco da casa vazia.

Como disse sabiamente Caio Fernando, “a gente acostuma!”.

Aparelho de som, herança de sua tia avó, ligado. Vassoura e rodo em mãos, é hora da faxina.

Aproveita a chuva que cai lá fora pra levar a poeira embora. 

Carece de ter as coisas em ordem pra trazer a sensação de controle de sua própria vida - características do Capricórnio no mapa astral. Controle traz estabilidade e chão firme, e ela precisa saber onde pisa (já se despedaçou muitas vezes por pisar falso em solo desconhecido). 

Controles da tv empareados milimetricamente calculado, sobre a mesinha de centro. 

Incenso queimando no parapeito da janela, as samambaias da decoração contrastando o verde forte com a madeira do chão de taco do apartamento. 

Tudo está em calma ali dentro, embora o som esteja alto. 

Casa em ordem, já pode receber visitas embora não tenha ninguém em mente pra convidar pra comer uma massa, tomar o vinho chileno que comprara com o último pagamento, e falar sobre astros, buraco negro do universo, ou o que passava na cabeça de Drummond quando escreveu “tinha uma pedra no meio do caminho”.

O que ninguém pode negar é que solitude combina com casa limpa e com a disposição de tudo dentro do apartamento.

Adaptar-se, tem sido confortável desde que fez as pazes com a solidão.
A gente acostuma. 

O tempo é agora

Elizabeth têm aprendido muito sobre tudo, deu-se um hiato para internalizar aprendizados e principalmente praticá-los.
O que ela não imaginava era que enquanto os dias passaram algumas de suas características permaneceram impressas. Somos um amontado de experiências e suas marcas e cicatrizes, essas permanecem ainda que as feridas se fecham.
O hiato passou e Elizabeth se percebe respirando, ufa! Foi só um susto! ou, mais um. E sabe também que muitos outros virão. Ela gosta dessas sacodidas da vida, ela precisa se sentir viva  vez ou outra e não somente no automático acordando cedo, trabalhando, pagando contas, se alimentando bem... Bem isso tudo é importante, mas precisa de mais. Carece de uma aventura ou outra pra estimular a produção de adrenalina. Saltar de paraquedas talvez. Ser vulnerável é uma aventura e tanto, mas após tanto tempo, Elizabeth opta por fortalecer os músculos – todos, o coração principalmente.
A prática hoje é correr, não é correr contra o tempo, mas a favor dele, fazer as pazes com ele. Tentar alcança-lo já que ele é tão rápido. e passa. e voa, como dizem.
Percebe-se que fortalecer os músculos não tem sido suficiente, há que se parar e silenciar se ouvir se aprender e entender o que esse senhor lhe ensinou durante o hiato que já é pretérito, mais que perfeito.
hora,
dia,
mês, ano e Elizabeth é a mesma na sua profundidade. Anseia por encontrar quem se encante por sua vulnerabilidade e poesia, e aceite, assim, viver  feliz para sempre.

arte de quinta

Fiz um poema pra você gostar de mim
Me fiz poema pra que me lesse
Me fiz quadro pintado a óleo pra que me tocasse
Me fiz arte pra que em ti eternizasse
Como sou feita de amor da cabeça aos pés
andei perdendo membros por aí
Estive dentro de você e esqueci de pegar de o coração de volta
Se ele ainda pulsar no ritimo das músicas que você gosta, cuide dele com carinho
Amor eu ainda sou
Se você permitir eu te dou
Me dou pra você
Sendo poema ou quadro ou arte ou fazendo arte quando tudo dentro de mim é furacão que só controla quando encontra o peito teu
Se faço arte com tua paciência não é por mal
É que não sei ser prosa nem rima mas sou poesia
Posso ser um livro inteiro se quiser
Só pra sentir teu tato tateando minhas páginas e me vendo enquanto me lendo reflito em tuas retinas
Perdoe as artes! é que adulteci cedo demais e meu único lado infantilizaado só sabe fazer bagunça no coração
Mas não é por mal
Não me ensinaram a juntar os brinquedos, porque não me ensinaram que podia brincar
Responsabilidade eu tenho. de sobra
E tu podes me ensinar a ser pluma porque só aprendi a ser concreto
Mas mesmo discreto meu coração aprende a fazer a arte que te agrada só pra te ter por perto
É certo que minha bagunça incomoda
Mas tende paciência com a menina ansiosa e "paranoica"
Tem coisa boa aqui dentro e eu posso provar
Só me deixa ser um dos livros pra que possa me ler, conhecer e minha alma tocar.

Todas as cartas de amor são ridículas

Elizabeth, após meses trancada em seu apartamento escuro e por vezes bagunçado. Perdeu as contas de quantas garrafas de tinto cabernet souvignon tomou sozinha. A taças se espalharam pelo tapete da sala, em meio às bitucas de cigarros, porque também já cansara de limpar o cinzeiro.
Certo dia, resolveu abrir as curtinas, e pouco a pouco a luz do sol clareou a sala, cozinha, os quartos.
Retinas acostumadas com a claridade, decide limpar gavetas, chacoalhar tapetes, lavar as taças.
Daquelas faxinas que fazemos de calcinha e sutiã ouvindo músicas dos anos 70, dançando de vaçoura na mão.
Parece que além da luz do sol,  entrou também, alí naquele lugar, motivos para levantar do sofá e sacodir a poeira.
Elizabeth parece respirar ares que já havia esquecido.
As manhãs são mais vivas, os pássaros passam a ser notados, e os "bom dia" dos vizinhos de certo modo trazia sorrisos praquele coração solitário.
Elizabeth, após se recompor dos machucados da vida, decide por finalmente viver.
A vida chegou numa tarde de sábado, de mochila nas costas, óculos escuros e sorriso tímido.
A vida, assim como Elizabeth, gosta de dengos, carinhos, cerveja e vinho seco.
A vida  é passarinho solto que voa em busca de coisas que ela também estava procurando.
Elizabeth e vida se encontram.
Vida a liberta do apartamento apertado e lhe apresenta: vida, planos, risos, abraços, carinhos, e aqueles olhares que não dizem nada mas dizem tanto.
Elizabeth não gosta de falar de amor, mas é das que sente. Mergulha fundo, mesmo que o fundo seja raso e se assm for que seja.
Mas eis que O encontro a proporcionou companhia pra chamar de vida, pra dividir a vida, atenção, e aquele amor que ficou guardado pro momento certo. Mas a gente nunca sabe quando é momento certo.
Na dúvida, Elizabeth ama estar amando novamente.
Que seja leve! Doce! Que seja! Só seja! Enquanto tiver de ser.

 

Quando passa o rio

A vida é um rio de águas torrentes e impetuosas, pedregoso, com grandes quedas d'água, cachoeiras altas e curvas. E ele segue seu curso mesmo com todos os atributos mencionados.
Assim como o tic tac do relógio, ele não para. Nem nas curvas, tampouco quando vê a altura da próxima queda... ele segue, continua, enquanto o tempo passa. E este é atroz.
Atropela as pontes impostas, destroi, carrega o que tiver pelo caminho.
Nove meses, tempo necessário pro rio conseguir destruir qualquer obstáculo que ousar atravessar seu curso.
Não cabe julgá-lo.
Elizabeth se lança no rio, como quem espera uma cama elástica macia ao fundo.
O que ela não sabe é que ele possui pedras, galhos. E nele ela segue... Se machucando com os encontros e trombadas em tudo que encontra pelo caminho. Até enfim encontrar a calmaria de uma lagoa em um canto onde ela não sabe bem explicar geograficamente onde fica.
Com alguns arranhões, machucados e sangramentos, o rio para, para que Elizabeth possa se recompor.
Não se sabe quanto tempo demora para este feito. Um mês, ou nove talvez.
Importa que seja calmaria e traga-lhe um pouco de paz. Sem pedras, galhos e tempestades.
Boia seu corpo sobre a lagoa enquanto tudo passa.
Porque se o rio passa, as horas passam, o tempo passa, isso também há de passar.

Nenhum homem pode banhar-se duas vezes no mesmo rio...
pois na segunda vez o rio já não é o mesmo,
nem tão pouco o homem!
...
Heráclito de Éfeso

Dom Quixote

Muito prazer, me chamam de otário!

Disseram a Elizabeth na infância que ela possuía um cavalo branco. Elizabeth embora tivesse medo de cavalo, até tentou montar algumas vezes - sem êxito, lógico.
Cresceu pensando em nomeá-lo, mas nunca chegara a nenhum nome que coubesse naquele animal lindo, admirado, branco, com algumas manchas cinza no pêlo.
Sonhava montá-lo em puro pêlo e sair cavalgando sem rumo sentindo o vento dos moinhos bater no rosto de menina. O que ela não sabia, era que a menina Elizabeth continuaria morando dentro dela mesmo depois de madura.
Elizabeth, acende seu cigarro e repensa o nome que poderia ter tido seu bicho de estimação nunca montado - Dom Quixote! por amor às causas perdidas.
A ironia da donzela que cavalgou uma vida, em busca de uma outra donzela no mundo das ideias.
Platônica Elizabeth!
A amazona doce, com uma pitada de cinismo dos "amores herdados" ou não, sem donzela e Sancho Pança, com a péssima mania de confiar, de acreditar. Talvez este fosse seu pior defeito. (Embora não tenha, na infância, tido coragem e confiança necessária para montar seu bicho amigo.)
Cresceu amando causas perdidas, buscando uma justiça que hoje já nem sabe se realmente existe, têm um mundo dentro de si, que só ela e Platão entenderia.
Pobre Elizabeth! O mundo não é cor-de-rosa, embora você prefira lilás e azul, e sempre se vista de preto.
Um Quixote inventado num mundo de lutas diárias e verdadeiras.
Um tanto quanto esquisito e verossímil. Um degradê de histórias em Pastiche onde ela mesma se perde entre verdades inventadas.
Moinhos de ventos fortes, tufões, furacões dentro e fora, que sopram verdades revividas e reinventadas em sua cara.
Por amor às causas perdidas Elizabeth é um pastiche de Dom Quixote, onde o Sancho Pança ficou em mil novecentos e bolinhas e ela seguiu sozinha.
Cavalgando como amazona em imaginações coloridas por seus lápis-de-cor, já que o mundo real é cinza e vazio.
Traga os cigarros, engole o choro junto à fumaça, força de cavaleiro, coração de menina esperando a próxima história a ser re-vivida, para então ser reinventada, onde ela possa se reinventar também, mas sempre por amor às causas perdidas!

Muito prazer!
peixe fora d'água, borboletas no aquário...Muito prazer, meu nome é otário!

(a) Ocaso

Pôr-do-sol Boa Esperança MG

Hoje eu acordei e o dia tava com gosto de sábado, de verão, desses que a gente acorda cedo e ja veste a roupa de banho porque vai ter piscina.
Não sei porque, pois ainda debaixo de três cobertores faz frio.
Mas lá fora o céu ta azul, sem nenhuma nuvem.
A energia que me envolve é a mesma da infância, dos sábados no clube com os primos.
Hoje eu acordei e parecia sábado, talvez seja porque é meu dia preferido da semana.
É o dia em que abro as janelas e...uffa, posso respirar. Profundo e em paz sem as idas e vindas que a semana exige.
Hoje eu acordei e parecia sábado...
Têm sido sábado todos os dias desde que "o acaso" fez os ocasos do outono ficarem mais bonitos.
A capital fica pertinho do interior e Boa Esperança renova as esperanças de ser sábado todos os dias.
Hoje eu acordei e parecia sábado, embora não fosse.
Mas aqui dentro é!

Sol-i-dão

    Eu acordei com medo e procurei no escuro
Alguém com seu carinho e lembrei de um tempo
Porque o passado me traz uma lembrança
Do tempo que eu era criança
E o medo era motivo de choro
Desculpa pra um abraço ou um consolo
Hoje eu acordei com medo mas não chorei
Nem reclamei abrigo[...] Poema 

Elizabeth tá bem crescida, todos dizem. Mas o que não sabem é que em todo adulto mora uma criança. Não! sem essa teoria de Petter Pan... é a criança, o menino ou a menina que mora dentro de todos nós crescidos.
Meninos e meninas que às vezes têm medo do pesadelo, tem medo do peso, do fardo da vida adulta. E as lembranças do passado, de quando íamos ao super mercado e a sacola menos pesada era a que nos davam pra carregar.
Depois de crescido você se vira com as sacolas do mercado. Pouco importa se seus braços dão conta de carregá-las.
Faz mais uma viagem - duas, três, "se vira" mas dê conta do recado. Eles dizem.
Mas ninguém conta que recado é esse.
Elizabeth se pergunta todo o tempo se o recado são as sacolas ou é a própria vida mesmo. Seus afetos, suas histórias - sua história, que pesada ou leve está sobre seus ombros. Carregue! Eles dizem.
A lembrança da beleza do tempo que aconteceu há minutos atrás, não se sabe se fere ou se faz sorrir. Elizabeth sente os dois! Elizabeth sente demasiadamente tudo. Seja o peso das sacolas do  supermercado, seja os des-afetos, seja da própria história, que hora ou outra resolve pesar sobre os ombros.
E a beleza dos minutos atrás faz chover. Umedece o lado de dentro e de fora. Tem gosto de soro sabe? Meio salgado, meio doce.
Mas adulto não liga com essas coisas. Pega a toalha se seca, grita dentro do travesseiro, por que adulto não reclama abrigo.
Adulto se abriga.
Elizabeth se vê só, acompanhada de si própria e essa companhia precisa ser leve, morna e ingenua e de forma alguma pode ficar no caminho
Se tem!
Se tenha, se possua!
Seque-se da tempestade que te assola, e em meio ao escuro da madrugada, entre cigarros, e contagem de estrelas da sacada do quarto - com o maço vazio agradece o dia que chega.
Porque a noite embora escura e fria, tem hora exata pra se aquecer novamente. Porque o sol sempre chega.
Ilumina a casa, seca resquícios da chuva e nos faz enxergar a beleza das coisas que aconteceram há minutos atrás.